Pandemia

Lacerate le mani.

La fune consuma sudore e lacrime

da briciole sfasate.

Il corpo,

un contenitore insufficiente

a squartare un varco.

Non una falla

nel fango dei rimpianti.

La foresta ferita a fuoco

dal lamento di un assiolo

inzuppato dall’aria all’ossido.

Un maggiolino timidamente

si fa cullare rannicchiato

nella corolla di un fiore.

Ognuno ha perso ordine e senso.

Non esistono leccornie

nei vasi appesi ai balconi,

non ricami intessuti da ragni

a compiacere scialli di dame e fatine.

Lapislazzuli e rubini

si contendono il gelido dito

di un’arida e ostinata nobildonna,

nei suoi occhi solo soli spenti da secoli.

Che pandemia è mai questa?

Gli umani sono creature di metallo,

gli animali sono di carbon fossile

e i vegetali sono immuni alla luce e all’ombra.

Che cosa sta succedendo?

Il cuore dovrebbe essere puro

come un diamante

ma non così duro.

Ora brilla di luce riflessa,

una roccia caduta per errore

nel centro del petto.

Senza un perchè.

Senza un infinito…

Art Christian Schloe

 

Pubblicità