Bla, bla, bla. Noi italioti siamo i più bravi oratori della storia (antichi romani docent), anche i moderni non sono affatto male. E noi godiamo assai ad ascoltare tutti quei sonagli e campanelli. Dal sofà, dalla panchine, dalle sedie dei bar. Ma non chiedetici di muover un dito. Finchè la pancia sarà piena, ” non sa’ da fa’”.
È muto
il giorno trascorso a ritroso,
odora di verbena.
Sali e scendi
di fermate perse,
apri e chiudi
di sfuggevoli possibilità.
L’ho visto
l’amore
con il vestito logoro,
gli orli lacerati dagli anni.
Passa il tempo su una panchina
in un parco
chiamato “lo zoo”.
Prima c’era.
Prima c’erano
dei pavoni ornamentali,
scimpanzé schizofrenici
e un leone sempre addormentato.
Lui passa di lì.
A portare a spasso il cane, dice.
Ma il cane non c’è.
Non un’ombra di cane con lui.
Solo la sua ombra
che attraversa gli ontani neri,
reietta
come un’anima penitente.
Un fuoco
tra le mani
sempre in cerca di calore.
Bruca una noia atavica,
dissemina pepite false.
Ma non si stanca
di aspettare.
Aspetta, aspetta e aspetta.
Anche se quaggiù
arriva
solo la notte.
Siamo donne dell’attimo.
Ci inchiniamo al sole del mattino,
alla luna che sorge.
Lo sguardo indietro
solo
per non dimenticare.
La nostra energia è al domani,
al vento
che odora di cambiamento.
Non siamo ferme al crocevia,
ma protese
al divenire,
allo scorrere rapido del torrente
che con pazienza e determinazione
si disperde
nelle turbolenze marine.
Siamo onde noi,
così vicine da
abbracciare
l’energia che fa palpitare
l’universo.
Siamo forza che crea,
che disvela l’arcano.
Non calpestare
quel minuscolo fiore di donna.
Racchiuso in lui
l’amore che muove il mondo.
Ogni ernia, ogni unghia
porta nella nebulosa del perdono.
Centrifugami l’AniMA.
Non più nel marasma
MIO.
In un calice di umani resti.
Tutto nel tutto.
E nella pace del perdono
non c’è assillo,
solo LUCE.
Divoro terra
e sassi
nelle vene.
Rabbiosa
strappo vorace
petali
a morsi.
Corro senza scampo
verso confini invalicabili.
Vomito
un’epoca insana
che centrifuga la mente.
Abbraccio
alberi di ferite
Ma a ME
sputo l’ira
confondendo le colpe.
Son IO
spersa
in questo sole
che muore.
ART Frieda Kahlo Niña con máscara de calavera (1938)
Trecentotrentatré
mi separano
da te.
Il sale ruba
ogni desiderio,
ogni sforzo,
ogni speranza.
Ma il mio ultimo pensiero
ride
sulla cresta dell’onda.
Trecentotrentatré
i battiti
che mi separano
da te.
333
le onde su un foglio
di mare bambino.
Poi niente.
Painting: Antonella Savona
La tua sagoma
è rimasta nel vento
vibra nell’erba tremula
e si attorciglia alle caviglie.
Ma dov’è il tuo viso?
Quello afono di sole
che guarda solo a ritroso?
Non mi stancherò mai
di cercare le tue mani
piccole di bambino.
Forse allora avevi ancora
un cuore
nella steppa arida.
O forse no.
Forse era già uscito
nella notte.
*
Your figure in the wind
Your figure lingers
in the wind
vibrates in the trembling grass
and twirls around my ankles.
Where is your face?
Your of sun voiceless face?
I’ll never stop
looking for your
childlike hands.
At that time, maybe you had still
a heart
in the arid land.
Or maybe not.
Maybe it’s already left
in the night.
Ho accettato volentieri questa avventura, perché quando si tratta di leggere non mi pongo limiti. Stasera inizierò la lettura proposta da Luca, non vedo l’ora
Era tanto che volevo fare una cosa come questa, ma non ero mai riuscito a trovare una partner per iniziare quest’avventura! Come mai una partner, e non un partner? Semplicemente perché fin da bambino ho iniziato a rapportarmi di più con le bambine, a cominciare dalle mie compagne di classe; questo perché i miei compagni delle elementari non volevano che giocassi a pallone con loro.
Ad ogni modo, per tornare all’inizio del discorso, da qualche anno a questa parte è mia intenzione iniziare una lettura condivisa: leggere un libro in due, e poi discuterne insieme. Su questa scia, ne ho parlato con l’amica blogger Alessandra, alla quale è piaciuta la mia proposta, ed abbiamo iniziato a definire i parametri: tre titoli di libri ciascuno, poi ciascuno sceglie un titolo dalla lista dell’altra persona. Facile, no? 😉
Ecco dunque le prime due liste:
Alessandra:
1) Il filo di Auschwitz di…
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