Bla, bla, bla. Noi italioti siamo i più bravi oratori della storia (antichi romani docent), anche i moderni non sono affatto male. E noi godiamo assai ad ascoltare tutti quei sonagli e campanelli. Dal sofà, dalla panchine, dalle sedie dei bar. Ma non chiedetici di muover un dito. Finchè la pancia sarà piena, ” non sa’ da fa’”.
Anche se sono una
lucciola minuscola,
sono colma di LUCE.
E l’estate ritorna sempre.
Nelle fauci
del mare
energia erutta,
si avviluppa
immensamente
libera
(al cielo).
L’universo
invece è a terra.
Riflette
il nostro abbraccio
in una pozzanghera.
E non vi è goccia
che non contenga
gioia.
E’ ruvido
il tuo ciglio
sbattuto
nella mia mente.
Vorrebbe flettere
i pensieri ma è
avvinghiato
tra le curve grigie.
Neppure l’abile mano di
un neurochirurgo
saprebbe estrapolare
quella virgola
che prima ti apparteneva.
E’ strana la vita!
Quando ti ho conosciuto
era solo un gioco,
sguardi al finestrino
di treni
in direzioni opposte.
Eppure mi sei
entrato in testa
per non uscirne più.
Art: Dante Gabriel Rossetti
Oggi mi tocca!
Non poesia ma sgambettare con un esercito di bimbi scalmanati. E mi travesto pure da strega! Tanto non mi occorrono grandi preparativi, il naso c’è, i capelli fuori posto pure. Mi basta eccedere col nero: sugli occhi, nel viso, addosso. E il gioco è fatto!
Dolcetto o scherzetto?
Ecco la scatola delle uova con all’interno cioccolatini e sassi dipinti
La collana (sasso di mare dipinto) che indosserò
Buon divertimento a grandi e piccini!
Tradita da un mucchietto di ossa.
Una banderuola scricchiola: fermate il vento!
Tutto cigola:
sapori, ricordi, amori.
Non volevo vedere.
Oscurammo il sole e
andammo avanti bendati.
E così passarono secoli.
E la mia bocca non proferì parola
né magma di baci.
Art: Anne-Marie Ziberman
Consapevolezza
bagno-spremuta
in una notte
morta di stelle.
Consapevolezza
sarcastica mannaia
di precisione schizofrenica.
Consapevolezza
piedi nudi
sul cratere
di un lunatico vulcano.
Consapevolezza
lapalissiana
(e inclemente)
nudità.
Foto: Dronarium
C’è chi conserva
conchiglie
come ricordi.
Chi essicca
fiori
tra pagine di libri
che non saranno mai
più aperti.
Chi affolla
pareti
di fotografie tentando
di fermare gli attimi.
C’è chi scolpisce
la grezza pietra
per dare vita
al passato.
E poi ci sono
gli occhi
di un bambino
al sole che sorge.
*
There’s someone collects
shells
as old memories.
Someone dries out
flowers
among the pages of books
that never will be opened.
There’s someone fills
the walls
trying to stop the instants,
someone else sculpts
the rough stone
to make the past alive.
And then there are
the eyes of a child
towards
the risen sun.
