Bla, bla, bla. Noi italioti siamo i più bravi oratori della storia (antichi romani docent), anche i moderni non sono affatto male. E noi godiamo assai ad ascoltare tutti quei sonagli e campanelli. Dal sofà, dalla panchine, dalle sedie dei bar. Ma non chiedetici di muover un dito. Finchè la pancia sarà piena, ” non sa’ da fa’”.
Rotolo tra le stoffe d’Oriente
per un filo d’oro che sa di lontananza.
Il mercante fiuta le donne
e vende loro damascati e sogni.
Mi stufo facilmente delle sue ciarle,
voglio conoscere le sete col mero tatto.
La mano mi svelerà il loro viaggio:
onde delicate e marosi turbolenti,
spose lasciate sull’altare
e uomini che guardano l’orizzonte
per spirare insieme al sole che muore.
Mi sussurreranno di enigmi insoluti
nella stanza dei bottoni,
di decisioni prese in fretta
con strascichi di rimorsi.
E ancora bambole meste color ciclamino
celate in antichi bauli
che vorrebbero fare la loro comparsa
affianco a marionette con la faccia
dipinta di gioia
e nel confronto vincere la sfida.
E mille altre stoffe che mi assillano
e stordiscono con i loro rammarichi.
Nel mare di colori ho smarrito
il filo dorato
che avrebbe dovuto portarmi in salvo…
Il filo che lega tutte le vite
in un ordito infinito di
un’unica illusione.v
Fumi si levano al nascere del sole, anime che esalano dal sangue della notte. Taglienti geometrie di un luogo ora senza nome. Schegge d’insegna, scarpa infangata, letto lacerato. Alito di gelida carezza, vento di memorie. Una corda vibra. Vibra l’intensità dell’aria satura di morti. Si diffonde la melodia tra polvere e macerie. Implora di non […]
via La mia Siria — Alessandria today @ Web Media Network – Pier Carlo Lava
Una ferita
del cielo.
Un saggio
disse che
il nostro sangue
è di stelle.
Dunque
scorro
in te.
*
Meteor
A wound
of the sky.
Once a man said
our blood is
made of stars.
So I’m flowing
in you.
Stai in stallo.
Non riesco
a pensare
di stare in uno
stagno
tutta la vita.
Ho bisogno
delle turbolenze oceaniche,
di solcare confini lontani.
Lo stagno
è sicuro.
Ti sei adagiato
sulla superficie
come un loto
puro e prezioso.
Siamo energie opposte:
tu perfetto
nella tua stasi,
io ribelle
gioco
a far le creste
alle onde.
Dove ci siamo incontrati
allora?
Forse nei petali di pioggia.
Potevo nascere
girasole
fiero e vivace o
rosa screziata di passione.
Invece sono
lunaria.
Bizzarra creatura.
Un tintinnio
argenteo alla luna,
incostante e solitaria.
Un tempo
gioco di bimbi
-monetine nel vento-
ora sconosciuta
anche dalle mani minute,
non mi resta che
appassire
alle risa monelle.
E’ rassicurante
percorrere sempre le stesse vie,
le stesse increspature
della mente.
Ti ha salvato?
Un tempo il suo
abbraccio generoso
ha chiuso fuori
ogni timore.
Bastava lei.
Sopra ogni cosa.
Anche la tua Poesia.
Ma adesso le mani
tremano.
Il rimpianto è
curaro
lento nelle vene.
Certi giorni
mera percezione,
altri ti toglie il fiato:
tra caldi seni e bionde spighe
solo un’illusione.
Affondi
le dita nella melma
della notte
e ti ripeti
lo stesso inutile ritornello.
Ma la campana
suona per tutti.
Cerchi altrove
per non guardarti dentro.
E così non vivi.
Art: Egon Schiele
Timide foglie
in attesa
si domandano
se il prolungamento delle loro
brevi esistenze
è segno di una
nuova primavera
o una morra col destino.
Qualche lacrima
dal cielo
e i ciclamini sono in subbuglio.
Passeggio
alla ricerca del mio autunno
– caldarroste e mani in tasca-
ma il sole è
una lama d’agosto
sui ricordi.
Foto: web, le fotografie che sono passate alla storia
